Domo ocular del universo desdoblante

Posibilidad ardiente de la arena

Mirada y luz del hondo anhelo se dispara

Aún después de que incineral la fiel ofrenda

Ya de por sobre sí se nos mantuvo gravitante

Ser que en el ignoto lapso de otro riel acaso fuera

Comba de luz o bien zafir, que no casi diamante

Proclive estalla en fin procaz su firmamento

Tras el obús occidental que ajeno suelo explora

Por no querer saldar aquí los abismos de esta aurora

Hiel y cenizas absorbe la marea...

Y el contador de pulsos memoriales

Memorioso nuevamente se consterna

Ante el milagro vano del afelio

Que arco tangible, rombo expectante,

Se complace en proclamar equidistantes

Arcanos secretos que no son ya más que baldíos...

Lejanos mares en que se aburren persistentes

O aquestos ríos, que cual fulgores destellantes

maledicentes no mal maldicen laberintos

tras los que afloran graves dones que revisten

solo áureo albor bajo el que se esconde gris misterio...

Más que el leve estar el quehacer produce rutilante

Y el ah del viento pasmado ante Natura se estremece:

Din don: Din dan, repica el intelecto

Abriendo cual maitín la nave de los muertos

... Cual oquedad ladera o precipicio

También fondo de fuego trasluce el pericarpio

Y arde desde su centro el loco aliento

En que oscilará ruin porvenir que se hace añejo

(Oruga de sol se envuelve calavera

Más mariposa nacerá si adviene lucimiento...)

Obligado no es que al tal le guste el fuste

Sino que revierta savia contumaz el dulce fruto...

O que te nutra sustancial te sorba el seso

por ver si así lo regurgitas cual delfín trova viajera,

aunque una llave angelical reanime tu experiencia

¿Y es que (pues, por fin), en qué quedamos compañera?

¿Salta o no salta el conejo tras la acera?

O sabrás tú, sí, que mi canción más prolifera

Si de por mi ser la muerte piropea

(Más que botada tengo ahora la canica

Después de andar merodeando por la esfera...)

Quiera que no el verso multiplica

Tal deleite moridor del vivir goces despierto:

Te dejo pues ágil fragor en gris desierto

Para que imprimas sendas de su ardor por todo el predio

No por glorias enanas, sabrás que mis astillas cantan...

Y sólo flores agrias cosecharás si sus secretos labras

Mas sí, al querer (o no) siempre algo habrá que aquí no explico:

Mucho mejor será que el hombre calle el pico 
Cuando el silencio dice más que mil palabras.

*