Me llenaré de polvo viejo,

desecho de todas mis muertes,

del recuerdo de tus manos

y de tu silencio.

Me confundiré con el paisaje,

escenario del tiempo breve

y eterno,

y con aire que me falta.

Veré solo tu espalda lejana,

tus pasos contrahechos y salados;

tu voz ya no hablará del secreto,

tuyo y mío, del mar y de la montaña

Será leve el trueno que anuncie

sin lluvia en el horizonte,

dentro del pecho,

el corazón que se rompe.